Memórias de Ricardo Reis

Estou sentado na sala de espera à espera de ser chamado para mais uma consulta, ao meu lado está sentado um homem de meia idade, bem vestido de cabelo branco. Na mão traz um caderno cheio de palavras sem sentido para mim, datas, nomes, palavras soltas. Extremamente bem educado anuncia aos que o rodeiam que é o seu aniversário, foi almoçar com os sobrinhos por isso é que está assim tão bem vestido. Diz que é poeta, esquizofrénico, actor, sentimentalista e sozinho. Os olhos gritam enquanto os lábios sorriem. Diz muitas vezes obrigado, fazem-lhe muitas perguntas ao qual responde prontamente com tal suavidade que parece um rio calmo. Tiro da mochila o meu caderno de rabiscos, todo o poeta ou escritor que se preze tem sempre um consigo não é, mas eu não sou poeta nem escritor, invento frases sem sentido nenhum que espero que façam sentido a alguém. Escrevo no papel: "Dizem que os poetas são eternos. Que vivem para sempre nas palavras que deixam escritas. Que seja poeta. Que seja ete...

este lugar não existe nada aqui existe aqui, aqui neste recanto do peito onde antes habitavas este lugar morreu no tempo de onde antes se via um jardim de girassóis de onde o sol nascia de onde a lua dormia no meu peito aqui jaz o vazio e o frio deixado pelo fogo consumado pelas labaredas que banharam o mundo esse pequeno mundo que habitava em mim tudo isso reduzido a nada este lugar não existe e eu morri com ele