Memórias de Ricardo Reis

Dizem que os grandes escritores morrem por excessos de vida cometidos ao longo das páginas que escrevem. Alguns autores morreram por coisas pequenas, não só das obras que escreveram mas por míseras doenças singelas. Para se morrer que se morra de forma grandiosa na obra que se deixou. Que se morra por alguém que nos roubou o ar do dos pulmões com o melhor beijo da nossa vida. Que se morra por dar-mos o coração a quem queremos que o tenha. Se é para morrer que se morra incompleto.

Existe uma vela acesa no fundo daquele quarto escuro.  A luz boreal que emite parece trazer de volta a vida que um dia existiu dentro daquelas quatro paredes.  O chão range a cada passo e  arrasta consigo as memórias. No centro está uma cadeira coberta com um lençol de um branco esbatido pelo tempo.  As janelas fechadas criam um ar pesado, um bafo visceral de carne podre.  Quanto mais se aproxima da cadeira mais difícil se torna respirar.  Tenta tapar o nariz, respirar somente pela boca mas torna-se numa missão quase impossível.  A poucos centímetros nota-se uma silhueta fantasmagórica na cadeira, o lençol torna a imagem ainda mais pesada.  Estica o braço lentamente, o coração salta no peito as veias parecem pistas de corrida onde o sangue se torna num turbilhão fervente.  A mão treme, os braços e as pernas fraquejam e na ponta dos dedos corre a electricidade estática de um corpo em corrupio. O chão estremece e a vida é e...

parecem dias infinitos estes da solidão procura-se por entre os dedos o toque de uma pele quente apenas frio talvez um dia, quando assim for, se sinta não importa o quê desde que se sinta

se o amor fosse o ar que respiramos, muitos de nós já teríamos morrido sufucados

o relógio não pára tal como o tempo que marca perco-me nas horas, perco-me nos segundos que passam segrego dor dos poros a minha pele apodrece ao ritmo dos ponteiros a minha alma esmorece o meu coração bate devagar como o tempo

somos crisálidas frágeis invólucros de pessoas que crescem em si mesmas somos vermes antes de sermos alguém se o chegarmos a ser

naquela sala de leitura estão pessoas vulgares. pessoas que nada têm em comum a não ser a existência. naquela sala de leitura paira a solidão. o odor a silêncio preso nas paredes e nas gargantas. perdem-se horas a tentar decifrar quem cheira a morte. não olhem para mim. ela está sentada ao meu lado.

existe um vazio entre nós e a vida um universo inteiro onde cabe toda uma existência e mais uma quantas somos puxados pela gravidade seguimos em frente em direcção ao infinito

foram os dias marcados por sentimentos quebrados feridas abertas sonhos destroçados. foram anos de tortura na pele marcada pelos segundos perdidos entro ponteiros de um relógio parado. por vezes sinto-me como uma vela acesa numa sala cheia de luz. deixa-me ser aquilo que nunca fui. deixa-me querer ter-te sem nunca te ter. pode ser que um dia alguém me pegue pela mão e me leve a voar por entre a espuma de oceanos escondidos. não me deixes ser mais uma desculpa, não me deixes ser mais uma gaveta fechada num armário cheio de portas abertas. não sou do tipo de esconder as cores que me correm nas veias, na pele enrugada de um falso sorriso. a minha mente parece um quarto vazio que carrega o silêncio. sempre pensei que um dia ao acender a luz de um candeeiro poeirento que tudo faria sentido. nem a chuva lava a escuridão do peito. se um dia, qualquer dia, talvez num dia antes que eu morra, talvez aí eu consiga ser, ou ver-te feliz. guarda-me junto dos recortes das tuas memórias de infância at...

uma mulher caminha descalça por entre as pedras da calçada chamam-lhe louca parece-me uma sonhadora parece que tem asas nos pés quem me dera sonhar quem me dera ter asas nos pés quem me dera ser louco